Sil Socrate

C'est une BD one-shot qui imagine Edgar Allan Poe jeune, encore critique littéraire acerbe et pas encore l'écrivain mythique qu'on connaît, plongé dans une enquête à la frontière du réel et du surnaturel. L'histoire mélange thriller gothique, spiritisme (séances avec une voyante pour contacter sa mère défunte), alcoolisme, visions hantées et crimes mystérieux. L'ambiance est très "Poe-esque" : sombre, oppressante, avec cette tension entre folie et réalité.
Les dessins (Thomas Verguet + Bastien Orenge) et les couleurs sombres (Véra Daviet) sont vraiment réussis. Ils capturent très bien l'atmosphère du XIXe siècle américain, les intérieurs glauques, les rues brumeuses, le côté crasseux et mélancolique. Ça colle parfaitement à l'univers poesque.
Pour les fans de Poe, c'est plaisant de voir des clins d'œil à ses thèmes récurrents (deuil, mort, hantise, perte de raison).
Le rythme est plutôt accrocheur, on lit ça vite.
Le scénario est trop léger / pas assez creusé pour un one-shot. .L'intrigue surnaturelle/thriller reste assez classique et prévisible, sans vraie surprise ni profondeur psychologique marquante.

Concept original et intrigant : Pas une invasion classique avec lasers et combats, mais une menace passive, presque existentielle et horrifiante par son indifférence. Beaucoup trouvent ça plus effrayant qu'une guerre alien traditionnelle.
Écriture de Warren Ellis : Ambiance froide, cynique, avec des réflexions sur l'humanité, la société, le pouvoir et l'adaptation. C'est du Ellis pur jus : intelligent, sombre, parfois philosophique.
Dessin de Jason Howard : Style réaliste, couleurs ternes et atmosphériques qui renforcent le sentiment d'oppression et de monde "normal" devenu anormal. Les designs des Trees sont impressionnants.
Multi-intrigues : On suit plusieurs histoires parallèles (une artiste en Chine, une jeune femme en Italie, des scientifiques en Arctique, etc.), ce qui donne une vision globale de l'impact mondial.

C’est une très bonne surprise dans la SF BD franco-belge récente. Le concept de base est hyper accrocheur : du jour au lendemain, des murs invisibles et infranchissables découpent la planète entière en zones où le temps s’écoule à des vitesses complètement différentes. Une zone peut avancer de quelques jours quand une autre a déjà vieilli de plusieurs années, voire décennies. Ça crée immédiatement une tension énorme sur les relations humaines, les retrouvailles impossibles, les décalages culturels/tech, et même sur la survie.
Le tome 1 pose très bien l’univers avec :un héros lambda (Lino) qui se retrouve embarqué presque par hasard dans une expédition de « franchisseurs »,une équipe intéressante avec Asphane en leader charismatique,des passages dans des zones à temporalités différentes qui donnent des scènes marquantes (et parfois assez flippantes sur le plan émotionnel).

Les Quatre de Baker Street tome 1 — L'Affaire du rideau bleu :
C'est une très bonne entrée en matière pour une série jeunesse/ado qui rend hommage à l'univers de Sherlock Holmes sans se prendre trop au sérieux.
Le dessin de David Étien est vraiment excellent. Les ambiances victoriennes de Londres (surtout l'East End crasseux et vivant), les expressions des gamins, le dynamisme des scènes d'action… c'est très beau, coloré juste ce qu'il faut, et ça donne une vraie patte visuelle à la série.
Les trois (puis quatre) personnages principaux — Billy, Charlie, Black Tom et la petite Betty — sont attachants dès le départ. On sent leur complicité, leur débrouillardise de gamins des rues, et leur envie de prouver qu'ils peuvent être des détectives à part entière. Ça fonctionne super bien pour créer de l'empathie.
Le scénario est rythmé, avec un bon dosage d'humour, d'action, de suspense et même d'émotion. C'est une enquête classique (enlèvement → course contre la montre → rebondissements), mais bien menée, sans temps mort. Ça se lit d'une traite sans effort.

C'est un album qui mélange reportage documentaire, carnet de voyage et grande poésie graphique. Lepage embarque en 2010 sur le Marion Dufresne pour la rotation australe (Réunion → Tromelin → Crozet → Kerguelen → Saint-Paul/Amsterdam), et il nous fait vivre ce bout du monde avec une sincérité et une sensibilité rares.
Les dessins et les couleurs : ses aquarelles, ses lavis, ses pleines pages déchirantes de beauté sur la mer démontée, les albatros, les manchots, les paysages volcaniques battus par les vents… c'est souvent sublime, parfois presque hypnotique. On sent le vent, le froid, l'immensité.
Le regard très humain : il ne fait pas que décrire la faune et les paysages "spectaculaires", il montre aussi la vie à bord, le mal de mer terrible (le sien compris !), les liens qui se tissent entre marins, scientifiques, cuistots, météorologues… C'est très chaleureux malgré le décor hostile.
L'aspect documentaire sans lourdeur : on apprend plein de choses sur l'histoire des îles (Kerguelen de Trémarec, les phoques massacrés, les scientifiques d'aujourd'hui), sur la logistique folle du ravitaillement, sans jamais que ça devienne chiant ou scolaire.

Visuellement, c'est magnifique
Emmanuel Lepage est au sommet de son art ici. Il mélange aquarelles très atmosphériques, lavis, encres, croquis de carnet et cases plus narratives. Les paysages polaires sont à couper le souffle : le blanc absolu, la lumière rasante, les tempêtes, les icebergs… c'est souvent hypnotique. Les photos de François, intégrées directement, apportent un contrepoint réaliste très fort. Le rendu global est exceptionnel.
Humainement très touchant
On sent vraiment les deux frères, leurs doutes, leur fatigue, leur émerveillement, mais aussi les galères (météo extrême, logistique qui déraille, le Raid qui tourne au cauchemar physique). Ça évite l’écueil du « documentaire froid » : on vit l’aventure avec eux, on ressent le froid, l’isolement, la beauté qui fait mal.
Un très bon équilibre reportage / intimité
Il y a de la science (climat, glaciologie, vie en base), mais sans jamais tomber dans le cours magistral. C’est incarné, modeste, parfois poétique.

Les planches aquarelles explosent en grand format – imagine des doubles pages où le vent semble te fouetter le visage, avec des gris-bleus glaciaux qui virent au vert lichen, et des silhouettes humaines minuscules face à des falaises qui hurlent. C'est pas de la BD d'aventure ; c'est un carnet de voyage vivant, qui mêle science (fascinante, sans jargon pédant), écologie (urgente, sans sermon) et humanité brute (les tensions en base, les rires autour d'un thé, les doutes nocturnes).
Lepage, peintre officiel de la Marine, excelle dans les marines déchaînées et les bestioles polaires. Les éléphants de mer en rut, les albatros qui planent... C'est hypnotique, presque sensoriel. Il capture l'essence des hivernants – cette "communauté forcée" où on apprend à s'écouter pour ne pas péter un câble. Ça résonne avec nos bulles connectées d'aujourd'hui. Sans militantisme lourd, il montre les changements climatiques in situ – des herbes qui envahissent les tourbières, des colonies qui rapetissent. C'est poignant, et ça donne envie de protéger ces confins.

Dès la première page, on comprend que quelque chose ne tourne pas rond dans ce parc public.
Pour les enfants du quartier, c’est juste un square avec des balançoires rouillées, un lac vaseux et des massifs de fougères.
Pour Providence, le gardien, c’est un nid grouillant de créatures que personne d’autre ne voit.
Le dessin est un choc : noir & blanc ultra-précis, hachures nerveuses, cases souvent muettes, compositions qui étouffent ou qui respirent. On sent immédiatement l’influence de Gorey, de Breccia, mais surtout de Lovecraft : pas l’horreur tape-à-l’œil avec tentacules, plutôt l’horreur insidieuse de l’ordinaire qui bascule.
On rit parfois, on a la gorge serrée très vite, et on referme l’album avec cette sensation étrange : on vient de lire une fable cruelle, poétique et profondément mélancolique déguisée en simple promenade au parc.
Et puis arrive le cadeau final : une adaptation, en une dizaine de pages, de la nouvelle de H. P. Lovecraft L’Étrange Maison haute dans la brume. Une bande dessinée rare, qui marie beauté vénéneuse et désespoir tranquille, et qui laisse une empreinte noire indélébile.